Mis confesiones se van a ir en el próximo colectivo,

En dirección asistida hacia un lugar donde las tapa el mal tiempo

Mis confesiones son aburridas y nadie las puede descifrar

Son liricas, mecánicas e infantiles

Son un libro abierto al abismo de la desilusión

Una acumulación desmedida de inviernos sin sol

Debajo de la cama hay un discurso que escribí con los ojos abiertos

Relataba con imprudencia mi futuro cercano

Manchado de sangre y   frases incoherentes

Mi  puerta.

Mitad niña, mitad grande

Mas insegura y lejos de ser madre

Los 30 me encuentran